Било је касно
увече и ја сам уживао у ретком задовољству читања добре књиге. Био сам
опуштен и смирен. Телефон је зазвонио. Подигао сам слушалицу са
стрепњом. Горе је него што сам очекивао. „Хорст Весел је погођен.“
Дрхтећи од страха упитах: „Мртав?“ „Не, али нема наде.“ Пао сам као да
су се зидови око мене срушили. Било је невероватно. То не може бити!
*
Неколико дана касније. Улазим у малу болничку собу у приземљу и шокиран сам призором. Метак у глави је учинио огромну штету овом храбром момку. Његово лице је изобличено. Једва да га препознајем. Али он је срећан. Његове јасне, светле очи блистају, иако не можемо да причамо дуго. Доктор му је наредио да мирује. Он само понавља неколико речи: „Срећан сам.“ Он не мора то да каже. То видим гледајући га. Његов млади, светли осмех савладава крв и ране. Он још увек верује.
*
Сео сам крај његовог кревета у недељу поподне, док су реке посетилаца долазиле до увече. Нада се. Боље му је. Температура је спала, а ране се зацељују. Мало се придигао и причао. О чему? Глупо питање! О нама, о покрету, о његовим саборцима. Данас су стајали поред врата и један за другим прилазили и подизали руку салутирајући младом вођи покрета. „Другачије не бих поднео!“
Гледам у његове руке, које су сада мале и беле. Његов јак нос се истиче на средини лица, а два ока светлуцају. Али се температура вратила? Не може да једе, његова снага постепено слаби, иако његов дух остаје свеж и присебан. Није му дозвољено да чита. Само може да прича. Тешко је покорити се упозоравајућем погледу медицинске сестре. Да ли ћу га поново видети? Ко зна! Ако не буде тровања крви, све ће бити у реду.
Усамљена мајка седи напољу. На њеном лицу се оцртава питање. „Да ли ће успети?“ Шта се може рећи сем да? Покушавам да убедим себе и друге. Настаје тровање крви. До четвртка се нада смањила. Жели да прича са мном.
Доктор ми даје минут. Како је тешко проћи поред мртве страже у собу! Он не зна колико је његово стање озбиљно. Али осећа да то може бити последњи пут: „Немој отићи!“ Моли. Медицинска сестра попушта и он је задовољан. „Не губи наду. Температура дође и прође. Покрет је, такође, пропатио у последње две године, али је данас чврст и јак.“ То му даје утеху. „Врати се!,“ његове очи, његове руке, његове вреле суве усне кажу, док ја одлазим тешка срца. Плашим се да сам га видео последњи пут.
*
Субота јутро. Безнадежно је. Доктор више не дозвољава посете. Он халуцинира. Више не препознаје своју мајку.
*
6:30 у недељу ујутро. Он умире после тешке борбе. Док стојим крај његовог кревета два сата касније, не могу да верујем да је то Хорст Весел. Његово лице је жуто, а ране и даље покривене белим завојима. Длаке се појављују на његовој бради. Полуотворене очи гледају стакластим погледом у вечност, која нас све чека. Мале хладне руке леже усред цвећа, црвених лала и љубичица.
Хорст Весел је умро. Његови смртни остаци су одустали од борбе и сукоба. Али скоро да могу да физички осетим како се његов дух диже да настави да живи међу нама. Он је веровао у то. Он је то знао. Он лично стављен у речи: Он „његов дух маршира у нашим редовима.“
*
Једног дана у немачкој Немачкој ће радници и студенти марширати заједно певајући његову песму. Он ће бити са њима. Он је то написао у тренутку екстазе и инспирације. Песма је текла из њега. Рођена је из живота сведочећи о том животу. Војници у браон униформама је певају по целој земљи. За десет година ће је певати деца у школама, радници у фабрикама, војници на маршу. Његова песма га чини бесмртним. Тако је живео, тако и умро. Путник између два света, између данас и сутра, између онога што је било и онога што ће бити. Војник немачке револуције! Некада је стајао са руком на опасачу, поносит и усправљен, са осмехом младости на његовим црвеним уснама, увек спреман да жртвује свој живот. Тако ћемо га запамтити.
Видим бескрајне колоне како одушевљено марширају. Понижен народ устаје и почиње да се креће. Пробуђена Немачка захтева своја права: Слободу и напредак!
Он задовољно маршира иза њих. Многи од њих га неће знати. Многи ће отићи тамо где је он сада. Знајући то, он крупним корацима корача тихо са њима. Барјаци се таласају, трубе и фруле певају, а из милиона претњи песма немачке револуције одзвања: „Подигни заставу високо!“
*
Неколико дана касније. Улазим у малу болничку собу у приземљу и шокиран сам призором. Метак у глави је учинио огромну штету овом храбром момку. Његово лице је изобличено. Једва да га препознајем. Али он је срећан. Његове јасне, светле очи блистају, иако не можемо да причамо дуго. Доктор му је наредио да мирује. Он само понавља неколико речи: „Срећан сам.“ Он не мора то да каже. То видим гледајући га. Његов млади, светли осмех савладава крв и ране. Он још увек верује.
*
Сео сам крај његовог кревета у недељу поподне, док су реке посетилаца долазиле до увече. Нада се. Боље му је. Температура је спала, а ране се зацељују. Мало се придигао и причао. О чему? Глупо питање! О нама, о покрету, о његовим саборцима. Данас су стајали поред врата и један за другим прилазили и подизали руку салутирајући младом вођи покрета. „Другачије не бих поднео!“
Гледам у његове руке, које су сада мале и беле. Његов јак нос се истиче на средини лица, а два ока светлуцају. Али се температура вратила? Не може да једе, његова снага постепено слаби, иако његов дух остаје свеж и присебан. Није му дозвољено да чита. Само може да прича. Тешко је покорити се упозоравајућем погледу медицинске сестре. Да ли ћу га поново видети? Ко зна! Ако не буде тровања крви, све ће бити у реду.
Усамљена мајка седи напољу. На њеном лицу се оцртава питање. „Да ли ће успети?“ Шта се може рећи сем да? Покушавам да убедим себе и друге. Настаје тровање крви. До четвртка се нада смањила. Жели да прича са мном.
Доктор ми даје минут. Како је тешко проћи поред мртве страже у собу! Он не зна колико је његово стање озбиљно. Али осећа да то може бити последњи пут: „Немој отићи!“ Моли. Медицинска сестра попушта и он је задовољан. „Не губи наду. Температура дође и прође. Покрет је, такође, пропатио у последње две године, али је данас чврст и јак.“ То му даје утеху. „Врати се!,“ његове очи, његове руке, његове вреле суве усне кажу, док ја одлазим тешка срца. Плашим се да сам га видео последњи пут.
*
Субота јутро. Безнадежно је. Доктор више не дозвољава посете. Он халуцинира. Више не препознаје своју мајку.
*
6:30 у недељу ујутро. Он умире после тешке борбе. Док стојим крај његовог кревета два сата касније, не могу да верујем да је то Хорст Весел. Његово лице је жуто, а ране и даље покривене белим завојима. Длаке се појављују на његовој бради. Полуотворене очи гледају стакластим погледом у вечност, која нас све чека. Мале хладне руке леже усред цвећа, црвених лала и љубичица.
Хорст Весел је умро. Његови смртни остаци су одустали од борбе и сукоба. Али скоро да могу да физички осетим како се његов дух диже да настави да живи међу нама. Он је веровао у то. Он је то знао. Он лично стављен у речи: Он „његов дух маршира у нашим редовима.“
*
Једног дана у немачкој Немачкој ће радници и студенти марширати заједно певајући његову песму. Он ће бити са њима. Он је то написао у тренутку екстазе и инспирације. Песма је текла из њега. Рођена је из живота сведочећи о том животу. Војници у браон униформама је певају по целој земљи. За десет година ће је певати деца у школама, радници у фабрикама, војници на маршу. Његова песма га чини бесмртним. Тако је живео, тако и умро. Путник између два света, између данас и сутра, између онога што је било и онога што ће бити. Војник немачке револуције! Некада је стајао са руком на опасачу, поносит и усправљен, са осмехом младости на његовим црвеним уснама, увек спреман да жртвује свој живот. Тако ћемо га запамтити.
Видим бескрајне колоне како одушевљено марширају. Понижен народ устаје и почиње да се креће. Пробуђена Немачка захтева своја права: Слободу и напредак!
Он задовољно маршира иза њих. Многи од њих га неће знати. Многи ће отићи тамо где је он сада. Знајући то, он крупним корацима корача тихо са њима. Барјаци се таласају, трубе и фруле певају, а из милиона претњи песма немачке револуције одзвања: „Подигни заставу високо!“
Нема коментара:
Постави коментар